Мимо ристалищ, капищ,

Мимо храмов и баров,

Мимо роскошных кладбищ,

Мимо больших базаров,

Мира и горя мимо,

Мимо Мекки и Рима,

Синим солнцем палимы

Идут по земле пилигримы.

Увечны они, горбаты,

Голодны, полуодеты,

Глаза их полны заката,

Сердца их полны рассвета.

За ними поют пустыни,

Вспыхивают зарницы,

Звезды дрожат над ними,

И хрипло кричат им птицы.

Что мир останется прежним,

Да, останется прежним -

Ослепительно снежным,

И сомнительно нежным,

Что мир останется лживым,

Мир останется вечным,

Может быть, постижимым,

Но все-таки бесконечным.

И значит, не будет толка

От веры в себя да в бога,

И значит остались только

Иллюзия и дорога...





И. Бродский

запись создана: 09.10.2004 в 11:13